C'est vrai ?
J'ai hâte.
D'ailleurs, j'ai un homme à te présenter.
Je pense que tu vas...
Il est...
Grand. Très grand.
Grand.
Extrêmement grand.
Comme moi.
Encore plus grand. C'est bien.
C'est bien.
Pas mal.
Mais sans plus.
Bonsoir, mesdames. Un petit four ?
Servez-vous. La tapenade est sensationnelle.
Julia, vous voilà.
John !
Vous voilà.
Alors, où est-elle, cette sœur ?
Là-bas. Bonsoir, John.
Là.
On lui a parlé de vous.
Elle est en pleine conversation.
Avec Ivan Cousins ? Ils se connaissent à peine.
Je vois mal Dorothy s'enfuir avec lui.
Jamais vu un mariage pareil.
Tiens, Julia.
Quel beau mariage !
Merci, papa.
Cette union ne me réjouit guère.
La nôtre ne vous réjouissait pas plus.
Exact.
Tout va bien à l'ambassade, Paul ?
Très bien. Merci, Phila.
Enfin, pas vraiment.
Ils ont réduit le budget bibliothèque de 90 %.
Le sénateur McCarthy a le bras long.
McCarthy sait ce qu'il veut.
J'admire les hommes qui savent ce qu'ils veulent.
Une foule de gens, à Washington, ont perdu leur emploi
après des années de service, sans aucune raison.
Paul a dû répertorier tous les livres de la bibliothèque.
Suggères-tu que l'État français fait mieux ?
On va danser ?
Viens danser.
Excusez-nous.
Tu ne voulais pas en parler.
Je suis incorrigible.
Où est ma grande brindille ?
Ici, fouet en action !
Et pour le dîner...
mayonnaise ?
C'est bon.
C'est bon, n'est-ce pas ?
Très. Ta sœur.
Je vais envoyer cette recette à Avis.
J'en suis enchantée.
C'est une découverte capitale.
En tout cas, ça en a le goût.
Dorothy est enceinte.
N'est-ce pas merveilleux ?
- Je suis ravie. - Je sais.
Si l'on chauffe légèrement le bol avant de battre le jaune,
ça change tout.
La mayonnaise inratable.
Totalement inratable.
Je l'ai tapée.
Tu es contre ?
La mayonnaise ? Pas du tout.
Tu as totalement raison.
Scientifiquement réalisable.
C'est ma devise.
Nous avons un problème.
L'éditeur...
De notre livre...
...dit qu'il n'est pas en anglais.
Mais il l'est !
Il a été rejeté.
Ils suggèrent, si nous décidons de continuer,
de collaborer
avec quelqu'un qui l'adapterait pour les cuisinières américaines.
Tu veux bien le faire, Julia ?
Si je veux le faire ?
Le jeu du jour : devinez qui vient dîner.
Mercredi, je reçois des invités de marque.
Indice n° 1...
Le degré de séparation entre Julia Child et moi
est sur le point d'être divisé par mille.
Non, ce n'est pas Amanda Hesser du New York Times
ni Nigella Lawson ni Ina Garten.
Indice n° 2...
Je ferai du bœuf bourguignon,
premier plat que notre invitée a concocté
après avoir découvert L'Art de la cuisine française.
Bœuf bourguignon.
Celui de Julia Child.
Puisque personne ne devine, je vais tout vous dire.
C'est Judith Jones,
grâce à qui le livre de Julia a été publié, à l'époque.
Qui a anticipé l'Histoire dans du papier pelure.
Âgée, elle doit rechigner à dîner à 22 h.
Je m'applique donc à cuisiner la veille au soir.
En cuisinant,
je sens que Julia et moi
transcendons l'espace-temps à un niveau mystico-spirituel.
Ceci dit, c'est surtout à moi-même que je parle.
Ça cuit combien de temps ?
Deux heures et demie.
Bienvenue.
Je suis Julia Child.
Aujourd'hui, nous allons préparer un festin.
"Les fêtes d'Holiday".
Commençons avec une poularde à demi désossée.
Ôtez le foie
et faites-le frire avec des oignons pour un en-cas,
ou faites-en du pâté, à tartiner sur un biscuit apéritif,
un biscuit salé.
Si vous avez un animal, ils adorent le foie.
Conservez le foie.
"Conservez le foie" !
Le poulet sur le ventre,
coupez le long de la colonne jusqu'au croupion.
Ça y est, je me suis sacrément entaillé le doigt.
Tant mieux !
De tels incidents arrivent, dans une cuisine.
Nous n'avons jamais évoqué la marche à suivre.
D'abord, arrêtez le saignement.
Appuyez la main sur le tablier, comme ceci.
Levez la main bien haut.
Je recommande des coagulants naturels comme le foie de volaille.
Autre raison de ne pas jeter le foie.
Dieu que ça me lance !
Vite, un garrot.
C'est drôle, vous tournez !
Allez, je vais faire un petit somme.
Ce n'est qu'une interminable mélopée de recettes.
Ça ne fonctionne pas du tout.
Je vais devoir tout reprendre à zéro.
Ce livre de cuisine doit rendre la cuisine française
accessible aux Américaines qui n'ont pas de cuisinier.
Qui sont asservantées.
Ça existe, ça ?
As-ser-van-tées.
Oui, ça existe.
Et si nous devions quitter Paris ?
Pourquoi devrions-nous quitter Paris ?
Mon affectation devait durer quatre ans.
Nous avons du temps devant nous.
Huit mois.
Tu n'auras jamais terminé ce livre en huit mois.
Non,
mais en deux ans, c'est possible.
Et si j'étais muté ailleurs ?
C'est possible ?
Je ne compte guère pour eux.
Bien sûr que si.
Non, je t'assure.
Si nous partons, je posterai les pages à Louisette et Simca,
et elles me les renverront.
C'est à ça que servent la poste,
le papier carbone et le papier pelure.
Je sauterai dans le train pour Paris
quand nous devrons absolument travailler à trois.
Ou plutôt à deux. Louisette ne fait quasiment rien.
Mais nous resterions en Europe, n'est-ce pas ?
Difficile à dire, vu le climat politique actuel.
Le sénateur McCarthy n'aime pas les gens comme nous.
Pourquoi ? Qu'avons-nous fait ?
Rien. La question n'est pas là.
Nous avons séjourné en Chine.
Ça leur suffit presque.
En attendant, nous sommes ici.
C'est vrai. Tu as raison.
Au livre.
La Cuisine française pour tous !
Ou Cuisine française maison.
Ça te plaît ? Lequel préfères-tu ?
J'aime les deux.
Chère Avis,
Voici un extrait de notre livre,
tiré du chapitre sur les sauces.
Naturellement, ne montre ça à personne,
sauf si tu es sûre qu'ils n'ont pas, n'ont jamais eu
et n'auront jamais rien à voir avec le monde de l'édition.
Certaines personnes rêveraient
de dérober cette recette de sauce hollandaise.
Nous sommes en retard ! Elle sera là, tu crois ?
Bien sûr !
C'est chez elle.
C'était une petite plaisanterie.
De quoi s'agit-il ?
Elle ne m'a rien dit.
C'est une surprise.
Elle se retire peut-être du projet.
Ce serait merveilleux.
Mais c'est vrai.
Mes amies,
je vous présente Irma Rombauer.
Mme Joie ?
La 1re édition de La Joie de cuisiner m'a pris un an.
Seulement ? Y compris les essais de recettes ?
Je ne les ai pas toutes testées. Il y en avait tant.
Puis, j'ai trouvé un éditeur, un petit imprimeur de St-Louis.
Combien vous a-t-il payée ?
C'est moi qui l'ai payé. 3 000 dollars.
3 000 dollars ?
Une petite fortune.
Mais l'assurance vie m'avait indemnisée, car mon mari...
Il s'est suicidé ?
Je me suis dit : "À quoi me servira cet argent ?"
Le livre s'est bien vendu,
Bobbs-Merrill l'a récupéré, et j'ai eu un véritable éditeur.
Et eux vous ont payée ?
Absolument pas.
Ils m'ont escroquée. Ils ont volé mes droits.
Et sur la nouvelle édition... Devinez.
Quoi ?
L'index est épouvantable.
Mon Croque-Poulet ne se trouve pas à la lettre C.
Vraiment ?
Il est classé à "Pilon, Imitation".
Tout ce qu'elle avait à raconter,
c'est comment son éditeur
lui a sucré des milliers de dollars de droits d'auteur.
Ça m'a fait prendre conscience
que ce ne serait pas simple d'arriver à nous faire publier.
Une lettre d'Avis, pour toi.
Avis adore mon chapitre sur les sauces.
C'est formidable, chérie.
Elle l'a montré à quelqu'un.
Ce que je lui avais interdit de faire.
Elle l'a montré à une éditrice
de Houghton Mifflin, à Boston,
qui l'a montré au directeur de la publication et...
Quoi ?
Ils veulent...
publier notre livre !
Quelle bonne nouvelle !
Et nous donner une avance.
Combien ?
250 dollars !
Et quand le livre sera terminé, 500 de plus !
Je suis fier de toi.
L'éditrice adore le livre !
Elle l'adore !
"L'air encore chargé de l'odeur de ragoût brûlé,
"je me suis réveillée avec d'atroces brûlures d'estomac.
"J'ai pris un congé maladie."
"Et me suis recouchée pendant plusieurs heures."
Écris-le, au cas où un collègue le lirait.
"Et me suis recouchée pendant plusieurs heures."
À midi, j'ai réussi à me mettre debout.
J'ai racheté les ingrédients du bœuf bourguignon,
je me suis traînée à la maison
et j'ai refait un bœuf bourguignon.
Et pour le dessert, un bavarois à la framboise.
Le soir, j'étais rétablie.
Je cuisinais pour une légende, même si je la connaissais à peine.
Elle te proposera peut-être un contrat d'édition.
Imagine !
Si c'est le cas, ça voudrait dire
que je suis peut-être écrivain.
Ça rapporte combien, un bouquin ?
L'avance ?
Aucune idée.
100 000 dollars ?
Tais-toi.
C'est sûr !
Ici aussi, il pleut des cordes.
Je comprends.
Merci.
Elle ne vient pas.
C'était le type du Christian Science Monitor.
Il pleut.
On vit à Long Island City,
elle est très âgée...
La honte.
Le bon côté, c'est le rab de ragoût.
Laisse tomber le bon côté.
Après tout, c'est pas la fin du monde.
Je m'étais mis dans la tête : "Contrat d'édition".
Moi, Judith Jones, le bonheur... On aurait des sous,
on finirait pas au-dessus d'une pizzeria...
Comment je vais expliquer ça ?
Mes lecteurs seront très déçus. Ils étaient
à fond.
Ils seront très déçus.
Je n'aurais jamais dû l'annoncer.
Ils s'en remettront.
D'une façon ou d'une autre,
tes lecteurs
s'en remettront.
C'est fade ?
Plus maintenant.
Merci pour l'info.
Tu m'aurais laissée lui servir un plat fade.
Quel cauchemar. Je l'avais annoncé.
Ils s'en remettront.
Quand ce sera terminé, et j'ai hâte,
tes lecteurs
lutteront pour s'en remettre.
Et moi, je m'en remettrai pas ?
Va savoir, puisque tu ne seras plus le centre de l'univers.
C'est la meilleure.
Je suis enfin investie dans quelque chose.
Peut-être un peu narcissique...
Un peu ? Combien, sur 10 ?
9,3. Mais un blog, c'est moi moi moi tous les jours !
Je trouvais ça sympa. Quel con.
Ça finit en pétage de plomb !
Je vis avec une égocentrique
qui blablate pour des inconnus.
Tu parles d'une belle aventure !
C'est notre vie, notre couple.
Là, c'est pas une aventure, c'est une vie de merde !
- C'était ton idée ! - J'aurais mieux fait de me taire.
Autre chose...
Je ne suis pas un saint.
Mais si.
Non.
J'ai l'impression d'être un gros con, quand tu le dis.
Ne raconte pas ça sur ton blog.
- Ça, quoi ? - Cette engueulade !
Je me casse.
Ça va, Julia ?
Très bien.
Tout va très bien.
Chère Avis,
Les cartons sont terminés.
Demain, nous quittons mon Paris adoré pour Marseille.
Paul a été nommé attaché culturel pour le sud de la France.
J'ai du mal à faire semblant de ne pas être effondrée.
Je vais acheter du pain.
L'avantage, à Marseille,
c'est que j'aurai moins de distractions qu'à Paris.
Donc, nous pourrons terminer le livre.
Mais pas dans les délais.
Au moins, nous restons en France.
Chère Avis,
Nous n'avons pas mérité ça,
mais nous voici en Allemagne.
Un faubourg de Bonn, Plittersdorf sur le Rhin,
nom beaucoup plus pittoresque que la ville elle-même.
Au fait, nous ne terminerons jamais dans les délais.
Il nous faudra au moins deux années supplémentaires.
Entre-temps, Paul a été convoqué à Washington.
Nous ignorons pourquoi.
Tu vas enfin avoir ta promotion. Forcément !
Pourquoi me convoquent-ils à Washington ?
Un télex leur coûterait moins cher.
Tu vas être muté, alors.
Ils vont te demander si tu préfères Paris ou Paris.
C'est possible. Peu probable, mais possible.
Si c'est le cas, je pourrai chercher un appartement
quand j'y serai, la semaine prochaine.
Bonne idée, n'est-ce pas ?
Je t'appelle à la minute où ils m'annoncent notre retour à Paris.
D'accord ?
D'accord.
- Je sais... - Ça peut arriver.
Ça peut arriver. Ne bouge pas.
Souris, Coin-Coin.
Serre les cuisses, trésor.
C'est très simple : on va lui dire
qu'elle aura moins de droits d'auteur
parce qu'elle ne peut pas s'investir 40 heures par semaine,
comme nous.
60, tu veux dire. 80.
Nous sommes des vaches enragées.
Exactement. Des vaches enragées.
Mais...
je ne peux me résoudre à le dire à Louisette.
Tu dois le faire.
Je le ferai. Soyons impitoyables.
Je l'apprécierai beaucoup plus quand ce sera réglé.
Non pas que tu ne nous aides pas,
dans une certaine mesure.
Mais je vous aide !
C'était mon idée, les petits pois dans le coq au vin.
Certes, et c'était une idée formidable. Mais...
le livre est devenu une œuvre majeure.
Mais nous sommes une équipe.
Les Trois Gourmandes. Une pour toutes.
C'est tout à fait exact, Louisette.
Tout à fait.
Et tu as beaucoup apporté au projet.
Merci.
Mais...
Je vais divorcer.
Quoi ?
Jean-Luc me quitte.
Je suis navrée. Louisette !
Oublie... ce que je viens de dire.
Mais Louisette ne peut pas gagner comme nous.
Pas maintenant. Elle va divorcer.
Elle ne fait pas son travail.
Tu ne fais pas ton travail. Tu auras 10 %.
10 % ?
Tu ne fais pas ton travail.
25.
- 15. - 20.
18 et pas un centime de plus.
Et l'intitulé devrait dire :
"De Julia Child et Simone Beck,
"avec Louisette Bertholle."
"Avec" ?
En petits caractères.
Non, Simca.
Nos noms seront identiques, en ordre alphabétique.
Alphabétique.
Mais ce n'était même pas son idée, les petits pois.
Pour moi ?
Chère Avis,
Nous avons vécu
notre propre roman de Kafka.
Paul est allé à Washington.
Naïvement, j'ai cru que le gouvernement américain
avait enfin pris la mesure de sa valeur.
Que nenni ! Il a fait l'objet d'une enquête.
3 jours durant, ils l'ont cuisiné dans une pièce aveugle,
un gros tas de papiers trônant sinistrement sur la table.
Ils l'ont interrogé sur nos amis, nos livres,
nos années en Chine, notre patriotisme...
Ils lui ont même demandé s'il était homosexuel !
Êtes-vous homosexuel ?
Je ne suis pas homosexuel.
Ce n'est pas une plaisanterie.
J'en suis bien conscient.
Il est rentré lavé de tout soupçon, mais...
profondément meurtri.
Quel cauchemar...
Qu'est-ce que je vais faire ?
Ma vie n'est qu'un gros gâchis.
Encore une affectation
et je prends ma retraite.
Et ensuite ?
On y arrivera.
À quoi ça a servi, tout ça ?
Toi, au moins, tu as le livre.
C'est aussi le tien.
C'est vrai !
Sans toi, il n'existerait pas.
Je doute que Simca et moi le terminions un jour.
Vous y arriverez.
Je me le demande.
Conclusion,
à 18 h 22 hier, devinez qui n'est pas venue dîner.
C'est ça.
Il s'est mis à pleuvoir des cordes, et Judith Jones a annulé.
J'étais anéantie.
Pour couronner le tout,
j'ai eu un gros clash avec mon mari, qui m'a quittée.
J'ai eu un gros clash avec mon mari, qui m'a quittée.
Le bœuf bourguignon était délicieux. Je n'en ai pas mangé.
Quant au bavarois aux framboises, je l'emporte au bureau.
Bonjour.
Julie, venez ici !
Je ne lui ai rien dit, je te jure.
Ça va mieux ?
Beaucoup mieux.
Vous avez brûlé le ragoût.
Ce n'est pas la raison de mon absence. J'avais...
Une "gastro".
Écoutez, c'est un pays libre.
Mais votre truc, sur Internet,
je refuse d'y apparaître, compris ?
Et si ça vous barbe de venir travailler, dites-le-moi.
Quelqu'un sera preneur.
Nous avons une mission.
Je suis désolée.
Un autre vous virerait.
Un républicain vous virerait. Je ne suis pas un salaud.
Je tombe des nues.
J'en reviens pas.
Vous êtes un modèle. Si Eric et toi échouez, qui y arrivera ?
Plein de monde. Mais pas moi, parce que...
je suis une chieuse.
C'est vrai, je suis une chieuse.
Je sais bien.
Garth et moi, c'est fini.
Je t'ai même pas demandé. Je pense qu'à moi, Eric a raison.
T'en fais pas. J'étais pas amoureuse.
C'est vrai, je suis une chieuse ?
Je sais.
Qui ne l'est pas ?
Julia.
Je pense à moi et Julia.
Elle était secrétaire pour une agence gouvernementale. Moi aussi.
Un homme en or l'a épousée.
Un homme en or m'a épousée.
Toutes les deux perdues,
c'est la nourriture qui nous a sauvées, dans un sens.
Donc, gros points communs.
Mais il faut se rendre à l'évidence : je ne suis pas Julia Child.
Julia Child n'a jamais perdu son sang-froid
parce que quelque chose débordait, s'effondrait ou tombait à l'eau.
Elle n'a jamais été odieuse avec son mari.
Elle n'a jamais négligé son couple,
ce qu'il m'arrive de faire, j'en ai bien peur.
J'aimerais lui ressembler.
Elle méritait son mari. Pas moi.
C'est la vérité.
Enfin, pour l'instant.
Mon dîner, un yaourt.
Eric Powell, Archéologie Magazine. Laissez un message.
J'ai détesté dormir sans toi.
T'es où ?
Tu me manques.
Elle n'a jamais négligé son couple,
ce qu'il m'arrive de faire, j'en ai bien peur.
Elle méritait son mari. Pas moi.
Chérie, quelque chose ne va pas ?
Non.
Pourquoi ?
Un problème, entre Eric et toi ?
Bien sûr que non.
Il est là, tu ne peux pas parler ?
Il n'est pas là.
J'ai lu ton blog. Il est étrange, étonnamment réfléchi.
- Où est Eric ? - Il est sorti.
Il est allé chercher des pizzas.
Tu ne cuisines plus ?
C'est provisoire. Je fais une pause.
Il faut t'y remettre.
Ça te fera du bien d'aller au bout, pour une fois.
- Julia n'a pas laissé tomber. - Je ne laisse pas tomber !
T'as pas intérêt.
Tu reviens ?
Reviens-moi.
Qu'est-ce qu'on mange ?
Avis a dit qu'elle serait là, même si nous étions en retard.
Sinon, nous prendrons un taxi.
Il doit y en avoir, à Boston.
Elle est là, c'est sûr. Vêtue d'une veste écossaise.
C'est son signe de reconnaissance.
Comment ça, "reconnaissance" ?
Elle a changé ?
Eh bien...
"Guette...
"la femme entre deux âges en veste écossaise."
Alors...
C'est la première fois ?
Nous sommes correspondantes.
Vous ne vous connaissez pas ?
Si. Par écrit.
Mais comment avez-vous commencé à vous écrire ?
C'est une longue histoire.
Le mari d'Avis, Bernard DeVoto, aujourd'hui décédé,
était un écrivain merveilleux.
Il avait écrit un article dans Harper's Magazine
sur les couteaux en acier inoxydable.
Il les avait en horreur.
Je lui ai écrit toute mon admiration,
car il avait raison à 100 %.
C'est Avis qui m'a répondu.
Je lui ai répondu,
elle m'a répondu.
Ça fait 8 ans, il me semble.
Ma chère amie...
Incroyable !
C'est une entreprise impressionnante, Mme Child, Mme Beck.
Merci infiniment.
Votre éditrice est emballée.
Absolument. C'est magistral.
Et unique sur le marché.
Le problème, au-delà de la longueur...
700 pages.
Oui, en effet. C'est long.
Oui, c'est long.
700 pages
de recettes de sauces et de volailles.
Nous imaginions une publication en plusieurs volumes.
Volume 1 : les sauces.
Volume 2...
Volailles.
Volume 3 : poissons.
Viandes, légumes
et desserts.
6 volumes.
Les œufs.
7 volumes.
Nous ne voulons pas publier une encyclopédie.
N'est-ce pas destiné aux ménagères ?
Elles veulent du rapide, du tout prêt.
Comme ceci.
La Vraie Cuisine maison
Si je puis me permettre,
si vous étiez prêtes à le retravailler, nous serions tous intéressés.
Simca, je suis vraiment désolée.
Tu n'as pas choisi la bonne collaboratrice.
J'aurais dû travailler avec elle :
"Omelette norvégienne en pot de fleur."
Retirons le livre à Houghton Mifflin
et trouvons un autre éditeur.
Le combat ne fait que commencer.
Ton livre est un chef-d'œuvre.
C'est quoi, la mousse de guimauve ?
Et gardez l'avance.
Gardez les 250 dollars.
Ne leur rendez pas un sou.
Pourquoi nous sommes-nous lancées dans ce projet ?
Qu'est-ce qui nous a pris ?
Qui s'en souvient ?
Moi.
Le projet : un livre de cuisine française
pour les Américaines qui n'ont pas de cuisinier.
Donc...
nous allons tout reprendre.
Point final.
Rien de plus simple.
Je vous assure.
Le chapitre des desserts est bouclé.
Grâce à Simca, il est magistral.
Merci.
Je ne l'ai pas encore tapé,
mais ça me donnera quelque chose à faire
à Oslo.
Île flottante
Hier soir, j'ai fait des îles flott...
Viens voir le plus beau poulet du monde.
Vilain !
Je rigole pas, j'adore !
Je veux savourer cet instant.
L'instant où tout est possible,
où l'on imagine qu'ils vont adorer tout ce travail,
qu'il se vendra à des millions d'exemplaires et changera le monde.
Ça mérite une bonne bouteille de vin, tu ne crois pas ?
Qu'est-ce qu'on mange ?
Et si elle mange pas de porc ?
Une critique gastronomique, ça mange du porc. Tout ira bien.
Tu as raison. Je sais que tu as raison.
- Elle est en avance ? - Pile à l'heure. Je finis.
Merci, tu es... un ignoble personnage.
Très pénible au quotidien.
Qui est-ce ?
Amanda Hesser, du New York Times.
Entrez.
Julia est omniprésente.
C'est mon professeur, mon guide.
Je lui parle en cuisinant.
Je la sens près de moi, dans la cuisine.
Comme une amie imaginaire.
C'est pour elle que j'écris.
Je doute qu'elle me lise. Je ne sais pas.
Je rêve de la rencontrer.
J'aimerais être sa demoiselle d'honneur
en 1946.
Je sais qu'il faudrait un inconcevable saut dans le temps,
mais c'est à ça que je pense.
Nous irons voir la cuisine de Julia
au musée Smithsonian, quand ce sera fini.
Mais je dois aller au bout. Il me reste 15 jours et 24 recettes,
et je dois encore désosser un canard.
C'est impoli de dire "miam" en mangeant, mais miam !
Objectif : maîtriser l'Art de la cuisine française
Lower Manhattan Development, Julie Powell, ne quittez pas.
Lower Manhattan Development, Julie Powell, vous patientez ?
Julie, c'est Sarah. Le New York Times. C'est dingue.
T'as vu ça !
Je peux te rappeler ? Je te rappelle.
Julie Powell, j'écoute.
Devine.
Nombre de messages :
65.
Julie Powell du New York Times ?
Judy Clain, éditions Little Brown.
J'aimerais savoir si vous voudriez écrire un livre.
Appelez-moi au 212-049-0067.
Sarah Chalfant, agent littéraire.
J'ignore si vous avez un agent, mais j'aimerais vous en parler.
Producteur à CBS...
Eric, je vais devenir écrivain !
Tu es écrivain.
Ruth Spungen, de Food and Wine Magazine.
Appelez-moi au 212-157-3245.
- Et la tarte aux poires ? - Plus tard.
Salut, c'est maman !
Tu es dans le New York Times !
Je croule sous les coups de fil !
La cousine de Jessie, Dorrie, à Abilene,
avec le mari bouffeur de gâteaux et de mots croisés...
Ils sont abonnés au New York Times et ont vu l'article.
Tout le monde est en ébullition !
Ken Dryer, des éditions Random House. Votre blog est génial.
Je suis agent littéraire...
Rédactrice à Bon Appétit...
Je suis producteur sur Cuisine TV, on aimerait...
- ...vous parler. - On a des idées.
Songez-vous à en faire un...
- Livre. - Film.
- Série télé. - One woman show.
Appelez-moi...
Merci, Seigneur.
Daïquiri.
Tiens.
- C'est Julie. - Et Eric.
- On cuisine. - Et on blogue.
Entre autres, alors...
Il est bon.
- Tu les fais mieux. - Je les fais plus forts.
Barry Ryan, du Santa Barbara News Press.
J'écris un article sur les 90 ans de Julia Child
et je l'ai interrogée sur votre blog.
Elle a été assez exécrable.
Si vous aviez un commentaire...
C'est moi.
Elle a dit ça ?
Julia Child a dit ça ?
Elle a lu mon blog ?
Non, je ne tiens pas à commenter.
Mais merci d'avoir appelé.
Julia me déteste.
Jule ?
Ils nous détestent.
Qui ça ?
Houghton Mifflin.
Mais non.
Mais si, c'est évident.
Le livre leur a plu.
Mais ils ne le publient pas.
C'est trop cher.
"Économiquement prohibitif."
8 ans de notre vie
réduits à un passe-temps...
pour tuer le temps.
Enfin...
Snif.
Et maintenant ?
Tu enseignes.
Enseigne.
On va rentrer chez nous...
Où est-ce ?
Où vivons-nous ?
Là où nous nous posons.
Et on s'en sortira. On trouvera une solution.
- Tu peux enseigner chez nous. - C'est vrai.
Ou à la télévision.
À la télévision ?
Moi ?
Tu passerais très bien, à la télévision.
Je t'assure !
Je t'assure.
Je ne plaisante pas.
Quelqu'un va le publier, ton livre.
Quelqu'un va le lire et se rendre compte de ton travail.
Parce que ton livre est phénoménal.
Ton livre est génial.
Ton livre va changer le monde.
Tu m'entends ?
Tu es vraiment adorable.
C'est vrai.
Tu es un amour.
Qu'ils crèvent !
Judith, regardez ça.
Notre dénicheuse de talents, Avis DeVoto,
connaît l'auteur d'un énorme livre de cuisine française.
Houghton Mifflin l'a refusé.
"Recettes françaises pour cuisinières américaines."
Quel titre affreux...
Amusez-vous bien, Judith.
Miam.
Miam !
La voilà ! Bien sûr...
Qui est-ce ?
Je ne sais pas.
Un recommandé pour Mme Child.
Frisquet !
Chère Mme Child,
Nous avons lu votre livre remarquable.
Après l'avoir étudié, testé en cuisine, évalué,
nous en avons conclu que c'est une œuvre unique
que nous serions très fiers de publier.
Quoi ? Quoi ?
Knopf veut nous publier.
On dit "Knopf" ou "Nopf" ?
On s'en fiche !
Ils nous offrent une avance
de 1 500 dollars !
"Votre livre sera à la cuisine française en Amérique
"ce que La Joie de cuisiner est à la cuisine traditionnelle,
"et nous le vendrons comme tel."
Quand nous nous rencontrerons, bientôt j'espère,
j'aimerais surtout vous parler du titre.
Il est crucial
que le titre distingue ce livre de tous les autres livres de cuisine.
C'est la procédure habituelle ?
Absolument pas.
"L'Art
"de la cuisine française."
Qu'en pensez-vous ?
À ce stade, je n'en pense plus rien du tout.
Ça ne suffit pas.
Bon, eh bien...
J'adore !
"Détester" ?
Julia Child a employé le mot "détester" ?
Non.
Mais elle a dit que ce n'était pas respectueux, ou sérieux...
Comment pourrait-on être plus sérieux ?
Tu crois qu'elle pense que je profite d'elle ?
Elle n'a pas lu le blog.
Elle l'a lu ?
Il n'en savait rien.
Mais elle avait un avis sur la question.
Tu crois que c'est parce qu'il m'arrive de dire des gros mots ?
C'est possible. Va savoir.
Elle a un problème, si elle ne comprend pas.
Mais non. J'ai passé un an avec elle. Elle est parfaite.
Celle que tu imagines est parfaite.
Celle qui ne te comprend pas n'est pas parfaite.
C'est celle que tu imagines qui compte.
Je ne la rencontrerai jamais.
Tu la connais déjà.
Merci.
Je t'en prie.
À ton service.
Elle m'a sauvée.
Tu t'es sauvée toi-même.
Je me noyais, elle m'a sortie de l'océan.
N'exagère pas.
Julia a appris à cuisiner
par amour pour son mari, pour la nourriture
et pour lutter contre l'ennui.
Ce faisant, elle a trouvé la joie.
Au début, je ne comprenais pas.
Maintenant, je comprends. Julia me l'a appris.
Mais elle m'a surtout appris ceci :
elle m'a appris à cuisiner.
Et voilà.
Plus qu'un jour et une recette.
Vous pensez peut-être que désosser un canard est impossible.
Rien n'est impossible.
Cela peut prendre 45 min la première fois, à cause de la peur.
N'ayez pas peur.
Même pas peur.
Du couteau, affrontez le canard.
Affronter le canard.
Je t'aurai, canard !
Tranchez profondément le dos du volatile,
du cou jusqu'à la queue
pour mettre la colonne à nu,
à l'aide d'un petit couteau très aiguisé,
la lame toujours...
J'ai réussi.
Regardez, Julia. On dirait le vôtre.
Une fois à moitié farci,
cousez le canard désossé sur une planche.
Retournez-le.
Enveloppez-le.
Enfournez deux heures.
Sortez-le du four...
Viens voir !
Il est exactement comme il est censé être.
Merci.
365 jours.
524 recettes.
Merci, les amis.
C'est succulent.
J'adore.
Eric, je n'aurais jamais pu faire ça sans toi.
Comme quelqu'un a dit :
"Tu es le beurre de mon pain, le souffle de ma vie."
À mon mari.
Je t'aime, bébé.
Merci.
C'est terminé.
Le projet arrive à son terme.
Retour au point de départ.
Eric, moi, le chat, un peu épuisés,
assis en banlieue, à table.
Merci à tous.
Et bien sûr...
Le plan de travail a été rehaussé. Sur mesure.
Les fameux mortier et pilon.
Si tu le dis.
Prends-moi là.
Super. Une autre.
Comme ça. En grande conversation.
C'est bien.
Une dernière.
Intime.
Très bien. On la tient.
Une seconde.
Je vous aime, Julia.
Te voilà !
Ça sent bon. C'est quoi ?
Il y a quelque chose pour toi.
Paul Child mourut en 1994, à 92 ans.
Julia Child mourut en 2004, à 91 ans.
L'Art de la cuisine française en est à sa 49e édition.
Le livre de Julie Powell, Julie et Julia, fut publié en 2005.
Elle vit toujours avec Eric dans le Queens,
mais plus au-dessus d'une pizzeria.
Elle est écrivain.
Son livre est devenu un film.
Sous-titres : Maï Boiron
Sous-titrage : L.V.T. - Paris